… Расскажешь мне сказку на ночь? Как «нет»? Я же спать уже хочу. А завтра – в библиотеку. Я же так до утра не засну… А утром будет звонить по телефону одна ведьма хорошая – будить. Я ж её сама об этом просила…

Кругом тьма. Мерзнут пальцы, щёлкая клавишами. Ничего страшного, что я уже её, сказку, наизусть знаю. Т-с-с! Никому не говори, но я и Проппа помню, и статейку Свиридова, и много чего еще – в общем, как услышу начало любой истории, так уж и конец знаю... обычно. Но это ведь не повод еще, правда? Мало ли, кто и что знает… Что ж теперь, и не разговаривать вовсе, раз беседа свои коммуникативные свойства утрачивает?..

Ах, ладно… Отговорки всё это: мало ли, кто когда спит – это что ж, повод сказок не рассказывать!?

…

Вместо сказки, на правах почти забытой записи собственного старого сна

…





Небо, столь прекрасного чистого цвета… словно аметисты в кольцах перлатов.

Своей яркостью пятна крови могут поспорить с пурпуром кардинальских мантий.

Крики жертв слишком похожи на вопли сжигаемых еретиков, а беснующаяся вокруг толпа… Толпа всегда одинакова.

Солнечные лучи теплыми ладонями гладят мое лицо, ветер радостно играет локоном, отделив его от остальных. Огромное, неправдоподобно огромное небо легко распахивается, открывается навстречу - стоит лишь оторвать глаза от пространства круглой арены, поднять их выше пёстрых трибун...

Сидящий рядом со мной наклоняется, привычно касаясь моего плеча: «И что дальше?..». Я поворачиваю голову, я – в который раз! – вписываю бесподобные контуры его профиля в свою душу. «Дальше… право же, это скучно. Тебя назовут тираном, их – мучениками, погибшими за истинную веру». – «А тебя?..». – «Меня? Меня просто забудут».